(Réédition) DAME HUATXEQUE A peine sortie du bain, nouvellement née de la nuit, nue, salutaire, elle rôde vers les lisières. Sur sa poitrine flambent des joyaux arrachés à l’été. L’herbe lisse, l’herbe bleue presque noire qui croît au bord du volcan, couvre son sexe. Dans son ventre un aigle déploie les ailes, deux ennemis s’enlacent,…

(Réédition) (A Julie que je ne connaissais pas,16 ans, décédée du coronavirus, 24-25 mars 2020) DAME HUATXEQUE A peine sortie du bain, nouvellement née de la nuit, nue, salutaire, elle rôde vers les lisières. Sur sa poitrine flambent des joyaux arrachés à l’été. L’herbe lisse, l’herbe bleue presque noire qui croît au bord du volcan,…

(Réédition) (A Julie que je ne connaissais pas,16 ans, décédée du coronavirus, 24-25 mars 2020) DAME HUATXEQUE A peine sortie du bain, nouvellement née de la nuit, nue, salutaire, elle rôde vers les lisières. Sur sa poitrine flambent des joyaux arrachés à l’été. L’herbe lisse, l’herbe bleue presque noire qui croît au bord du volcan,…

(A Julie que je ne connaissais pas,16 ans, morte du coronavirus, 24-25 mars 2020) DAME HUATXEQUE A peine sortie du bain, nouvellement née de la nuit, nue, salutaire, elle rôde vers les lisières. Sur sa poitrine flambent des joyaux arrachés à l’été. L’herbe lisse, l’herbe bleue presque noire qui croît au bord du volcan, couvre…