The Cure – A Fragile Thing – 2024

Novembre, la pluie, le gris, et la nuit…
…cette nuit – terrible – pour l’âme éreintée, rougie par les pleurs encore chauds d’une vie qui n’attend plus rien ni personne et reprend à tue-tête ce vieux refrain d’agonie : « quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis… »,

Novembre, avec sa joyeuse morosité, son humidité qui te pénètre le corps jusqu’à te ronger les os…
…et son sale air vicié qui te racle le fond de la gorge et te fait cracher tous tes poumons alors « que de l’horizon embrassant tout le cercle, [le ciel] nous verse un jour noir plus triste que les nuits »,

Novembre, quand, à midi et il est déjà minuit au soleil…
…et que toutes ces putains de feuilles mortes, jaunies, rougies et lasses d’un été indien qui n’a pas tenu ses promesses, s’amassent pêle-mêle en tas difformes sur le trottoir tout en se lamentant avant de terminer leur complainte dans la benne en tôle à moitié rouillée du cantonnier, en route pour la joie et l’éternité,

Novembre, le tendre gémissement sans fin de la bise s’engouffrant comme une folle…
…ou comme un brigand dans ces rues désertées par le passant, léchant le pavé à coup d’intempestives rafales, s’emballant par instant pour venir ensuite s’écraser contre quelques vitrines encore éclairées alors qu’il est déjà tard, bien tard et que l’on peut humer dans l’air, échappée de quelque appartement discret, cette odeur familière de soupe aux légumes de nos grand-mères.

L’hiver approche à grands pas traquant l’automne comme une proie – agonisante – , et commençant à libérer dans l’atmosphère la magie de Noël dispersée par un vent d’hiver, celui que l’on chante en près du sapin. Vive le vent ! Vive le vent d’hiver !

John Ibonoco

The Cure – A Fragile Thing – 2024

November, rain, gray and night…
…this night – terrible – for the weary soul, reddened by the still-warm cries of a life that no longer expects anything or anyone, and repeats at the top of its lungs that old agonizing refrain: “when the low, heavy sky weighs like a lid on the groaning spirit in the grip of long troubles…”,

November, with its cheerful gloom, its dampness that penetrates your body to the point of gnawing at your bones…
…and its filthy stale air that scrapes the back of your throat and makes you cough out all your lungs while “from the horizon embracing the whole circle, [the sky] pours us a black day sadder than the nights”,

November, when, at noon and it’s already midnight in the sun…
…and all those fucking dead leaves, yellowed, reddened and weary from an Indian summer that didn’t live up to its promise, pile up in misshapen heaps on the sidewalk, lamenting before ending their lament in the roadman’s half-rusted tin bucket, on their way to joy and eternity,

November, the tender, endless moan of the breeze rushing in like a madwoman…
…or like a brigand in these streets deserted by passers-by, licking the pavement with untimely gusts, getting carried away for a moment only to come crashing against a few still-lit shop windows when it’s already late, very late, and you can smell in the air, escaping from some discreet apartment, that familiar smell of our grandmothers’ vegetable soup.

Winter is fast approaching, stalking autumn like an agonizing prey, and beginning to release into the atmosphere the Christmas magic dispersed by a winter wind, the one we sing by the tree. Long live the wind! Long live the winter wind!

John Ibonoco