Un tournesol en novembre

THE THE – This is the day

Une route de campagne détrempée par les pluies d’un automne qui a décidé de camper fièrement les champs labourés, les bosquets, futaies, villages alentour.

Une route qui vire à droite puis à gauche, qui monte un peu comme pour mieux redescendre ensuite toujours plus loin et s’étirant comme un serpent sur l’asphalte bouillant de l’été.

Et toujours cette pluie de novembre, cette pluie – lugubre – qui pénètre en toi et te glace l’âme alors même qu’il ne fait même pas encore froid tandis que la lumière s’est retirée du ciel laissant croire à l’automne qu’il est le nouveau maître du temps. « Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle Sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis, et que de l’horizon embrassant tout le cercle, il nous verse un jour noir plus triste que les nuits… » comme l’écrivait Beaudelaire.  

Et soudain, au milieu d’un champ, seul au monde, un petit pied de tournesol bien vert et gras portant sa fleur et ses pétales jaunes vifs, d’un jaune éclatant et irradiant tout un monde en train de céder à la morosité ambiante, essoufflé par une année qui n’en finit pas avec une actualité plus que déprimante.

Merci à toit petit tournesol.

John Ibonoco

A sunflower in November

THE THE – This is the day

A country road soaked by the rains of an autumn that has decided to proudly encamp the ploughed fields, copses, groves and surrounding villages.

A road that veers to the right and then to the left, climbing a little, only to descend further and further, stretching like a snake over the boiling asphalt of summer.

And there’s always that November rain, that gloomy rain that soaks into you and freezes your soul even though it’s not yet cold and the light has retreated from the sky, leaving autumn to believe that it is the new master of the weather. « When the low, heavy sky weighs down like a lid on the groaning spirit in the grip of long troubles, and from the horizon embracing the whole circle, it pours a black day sadder than the nights… » as Beaudelaire wrote.  

And suddenly, in the middle of a field, all alone in the world, a little green and fat sunflower bearing its flower and its bright yellow petals, a brilliant yellow that radiates a whole world that is giving in to the prevailing gloom, out of breath from a year that never ends with more than depressing news.

Thanks to your little sunflower.

John Ibonoco